— Je pense, puisque Votre Majesté m’interroge, que la lettre du roi son frère, recommandée à moi avec tant de soin, et expédiée à Votre Majesté par un envoyé particulier, contient peut-être çà et là quelque bonne chose dont Votre Majesté pourrait faire son profit.
— Oui ; mais pour confier ces bonnes choses à quelqu’un, il faudrait que j’eusse en ce quelqu’un pleine confiance.
— Certainement.
— Eh bien ! faites une chose, dit Henri comme illuminé par une idée.
— Laquelle ?
— Allez trouver ma femme Margota ; elle est savante ; récitez-lui la lettre, et bien sûr qu’elle comprendra, elle. Alors, et tout naturellement, elle me l’expliquera.
— Ah ! voilà qui est admirable ! s’écria Chicot, et Votre Majesté parle d’or.
— N’est-ce pas ? Vas-y.
— J’y cours, sire.
— Ne change pas un mot à la lettre, surtout.
— Cela me serait impossible ; il faudrait que je susse le latin, et je ne le sais pas : quelque barbarisme tout au plus.
— Allez-y, mon ami, allez.
Chicot prit les renseignements pour trouver madame Marguerite, et quitta le roi, plus convaincu que jamais que le roi était une énigme.
