nous donnerons désormais le nom dont l’avait salué son compatriote.
Puis jetant les yeux sur la carte :
« Perducas de Pincornay, 26 octobre 1585, à midi précis. »
— Porte Saint-Antoine, ajouta le Gascon, en allongeant son doigt noir et sec sur la carte.
— Très-bien ! en règle ; entrez, fit M. de Loignac pour couper court à tout dialogue ultérieur entre lui et son compatriote. À vous, maintenant, dit-il au second.
L’homme à la cuirasse s’approcha.
— Votre carte ? demanda Loignac.
— Eh quoi ! monsieur de Loignac, s’écria celui-ci, ne reconnaissez-vous point le fils de l’un de vos amis d’enfance que vous avez fait sauter vingt fois sur vos genoux ?
— Non.
— Pertinax de Montcrabeau, reprit le jeune homme avec étonnement : vous ne me reconnaissez pas ?
— Quand je suis de service, je ne reconnais personne, Monsieur. Votre carte ?
Le jeune homme à la cuirasse tendit sa carte.
« Pertinax de Montcrabeau, 25 octobre, midi précis, porte Saint-Antoine. » — Passez.
Le jeune homme passa, et, un peu étourdi de la réception, alla rejoindre Perducas, qui attendait l’ouverture de la porte.
Le troisième Gascon s’approcha ; c’était le Gascon à la femme et aux enfants.
— Votre carte ? demanda Loignac.
Sa main obéissante plongea aussitôt dans une petite gibecière de peau de chèvre qu’il portait au côté droit.
Mais ce fut inutilement : embarrassé qu’il était par l’enfant qu’il portait dans ses bras, il ne trouva point le papier qu’on lui demandait.
— Que diable faites-vous de cet enfant, Monsieur ? vous voyez bien qu’il vous gêne.
