— Eh bien ! ils n’existent que dans votre imagination ; je vois des araignées, des rats, des crapauds même.
— Des crapauds ? Ah ! dans les cachots, je ne dis pas.
— Mais je vois peu de meubles et pas du tout de tapis.
— Êtes-vous homme à vous convaincre par vos yeux ? dit Baisemeaux avec entraînement.
— Non ! oh ! pardieu, non !
— Même pour vous assurer de cette ressemblance, que vous niez comme les tapis ?
— Quelque spectre, quelque ombre, un malheureux mourant.
— Non pas ! non pas ! Un gaillard se portant comme le pont Neuf.
— Triste, maussade ?
— Pas du tout : folâtre.
— Allons donc !
— C’est le mot. Il est lâché, je ne le retire pas.
— C’est impossible !
— Venez.
— Où cela ?
— Avec moi.
— Quoi faire ?
— Un tour de Bastille.
— Comment ?
— Vous verrez, vous verrez par vous-même, vous verrez de vos yeux.
— Et les règlements ?
— Oh ! qu’à cela ne tienne. C’est le jour de sortie de mon major ; le lieutenant est en ronde sur les bastions : nous sommes maîtres chez nous.
— Non, non, cher gouverneur ; rien que de penser au bruit des verrous qu’il nous faudra tirer, j’en ai le frisson.
— Allons donc !
— Vous n’auriez qu’à m’oublier dans quelque troisième ou quatrième Bertaudière… Brou !…
— Vous voulez rire ?
— Non, je vous parle sérieusement.
— Vous refusez une occasion unique. Savez-vous que, pour obtenir la faveur que je vous propose gratis, certains princes du sang ont offert jusqu’à cinquante mille livres ?
— Décidément, c’est donc bien curieux ?
— Le fruit défendu, Monseigneur ! le fruit défendu ! vous qui êtes d’église, vous devez savoir cela.
— Non. Si j’avais quelque curiosité, moi, ce serait pour le pauvre écolier du distique.
— Eh bien ! voyons, celui-là ; il habite la troisième Bertaudière, justement.
— Pourquoi dites-vous justement ?
— Parce que, moi, si j’avais une curiosité, ce serait pour la belle chambre tapissée et pour son locataire.
— Bah ! des meubles, c’est banal ; une figure insignifiante, c’est sans intérêt.
— Un quinze livres, Monseigneur, un quinze livres, c’est toujours intéressant.
— Eh ! justement j’oubliais de vous interroger là-dessus. Pourquoi quinze livres à celui-là et trois livres seulement au pauvre Seldon ?
— Ah ! voyez, c’est une chose superbe que cette distinction, mon cher Monsieur, et voilà où l’on voit éclater la bonté du roi…
— Du roi ! du roi !
— Du cardinal, je veux dire. « Ce malheureux, s’est dit M. de Mazarin, ce malheureux est destiné à demeurer toujours en prison. »
— Pourquoi ?
— Dame ! il me semble que son crime est éternel, et que, par conséquent, le châtiment doit l’être aussi.
— Éternel ?
— Sans doute. S’il n’a pas le bonheur d’avoir la petite vérole, vous comprenez… et cette chance même lui est difficile, car on n’a pas de mauvais air à la Bastille.
— Votre raisonnement est on ne peut plus ingénieux, cher monsieur de Baisemeaux.
— N’est-ce pas ?
— Vous vouliez donc dire que ce malheureux devait souffrir sans trêve et sans fin…
— Souffrir, je n’ai pas dit cela, Monseigneur ; un quinze livres ne souffre pas.
— Souffrir la prison, au moins ?
— Sans doute, c’est une fatalité ; mais cette souffrance, on la lui adoucit. Enfin, vous en conviendrez, ce gaillard-là n’était pas venu au monde pour manger toutes les bonnes choses qu’il mange. Pardieu ! vous allez voir : nous avons ici ce pâté intact, ces écrevisses auxquelles nous avons à peine touché, des écrevisses de Marne, grosses comme des langoustes, voyez. Eh bien ! tout cela va prendre le chemin de la deuxième Bertaudière, avec une bouteille de ce volnay que vous trouvez si bon. Ayant vu, vous ne douterez plus, j’espère.
— Non, mon cher gouverneur, non ; mais, dans tout cela, vous ne pensez qu’aux bienheureuses quinze livres, et vous oubliez toujours le pauvre Seldon, mon protégé.
— Soit ! à votre considération, jour de fête pour lui : il aura des biscuits et des confitures, avec ce flacon de porto.
— Vous êtes un brave homme, je vous l’ai déjà dit et je vous le répète, mon cher Baisemeaux.
— Partons, partons, dit le gouverneur un peu étourdi, moitié par le vin qu’il avait bu, moitié par les éloges d’Aramis.
— Souvenez-vous que c’est pour vous obliger, ce que j’en fais, dit le prélat.
— Oh ! vous me remercierez en rentrant.
— Partons donc.
— Attendez que je prévienne le porte-clefs.
Baisemeaux sonna deux coups ; un homme parut.
— Je vais aux tours ! cria le gouverneur. Pas de gardes, pas de tambours, pas de bruit, enfin !
— Si je ne laissais ici mon manteau, dit Aramis, en affectant la crainte, je croirais, en vérité, que je vais en prison pour mon propre compte.
Le porte-clefs précéda le gouverneur ; Aramis prit la droite ; quelques soldats épars dans la cour se rangèrent, fermes comme des pieux, sur le passage du gouverneur.
Baisemeaux fit franchir à son hôte plusieurs marches qui menaient à une espèce d’esplanade ; de là, on vint au pont-levis, sur lequel les
