Marius n’était pas un assassin. Allez solliciter une confrontation.
À l’accent féminin de cette voix, M. Coumbes avait reconnu que c’était inutilement qu’il venait de faire une nouvelle provision d’héroïsme.
– Eh ! mille couffins de bagasse, dit-il en retournant à Millette, qu’il essayait de débarrasser du corps de son misérable mari, qui était tombé sur elle, il s’agit bien de Marius, et je me fiche pas mal de lui, de votre commission et de votre frère. Que me chantez-vous là, quand je viens de combattre comme un véritable Spartiate, que j’ai du sang jusqu’à la ceinture et que la pauvre Millette réclame tous mes soins ! Allez vous promener à Marseille si bon vous semble, ou plutôt venez m’aider, car ce vilain gueux est aussi lourd qu’il était méchant.
M. Coumbes avait effectivement besoin d’aide.
Son système nerveux avait été si violemment ébranlé, qu’en même temps que ses genoux flageolaient sous son corps, ses bras paralysés avaient perdu toute force. C’était en vain qu’il essayait de remuer la lourde masse qui pesait sur le corps de la mère de Marius. La vue de Millette dont la tête dépassait la poitrine du bandit, cette face livide et sanglante, cette bouche béante, ces yeux entrouverts, l’impossibilité où il se voyait de la secourir, le jetaient dans des accès successifs de désespoir et de fureur. Il
