— Sire, dit-elle, avec un visage sévère et le doigt levé.
— Vous avez raison, vous avez raison, Françoise. Asseyez-vous, je vais me contenir ! Toujours à cette tapisserie, alors ! Mes ouvriers des Gobelins n’ont qu’à veiller sur leurs lauriers.
Il prit un bout de l’ouvrage, tandis qu’elle se rasseyait, non sans lui avoir lancé un regard inquiet, et prenant sur ses genoux l’autre extrémité du rouleau, elle continua son travail.
— Oui, Sire. C’est une scène de chasse dans vos forêts de Fontainebleau. Un dix cors, vous voyez, avec la meute et une troupe de dames et de cavaliers. Votre Majesté a monté à cheval ce matin ?
— Non… Pourquoi votre cœur est-il toujours de glace, Françoise ?
— Plût à Dieu qu’il le fût, Sire ! Vous avez chassé au faucon alors ?
— Non… Mais certainement l’amour n’a jamais fait battre votre cœur. Et pourtant vous avez été mariée.
— Garde-malade, Sire, mais jamais épouse… Voyez cette dame dans le parc. C’est sûrement Mademoiselle. Je ne savais pas qu’elle fût revenue de Chantilly.
Mais le roi ne voulait pas se laisser distraire de son sujet.
— Vous n’aimiez pas Scarron, alors ? continua-t-il. Il était vieux, m’a-t-on dit, et aussi boiteux que ses vers.
