Mon ami, à ce moment, examinait, d’un air d’intense curiosité, les rails, qui, au sortir du tunnel, dessinaient une courbe. La station d’Aldgate est un lieu de croisement, un nœud de lignes. C’est au point même où elles bifurquent que ses yeux étaient ainsi fixés ; et sur son visage aigu, mobile, je pouvais voir cette contraction des lèvres, ce frémissement des narines, ce rapprochement des sourcils touffus, que je connaissais si bien.
— Les aiguilles… murmura-t-il, les aiguilles…
— Quoi ? que voulez-vous dire ?
— Je suppose qu’il n’y a pas beaucoup d’aiguilles sur un réseau comme celui-ci ?
— Il n’y en a qu’un petit nombre.
— Et une courbe par-dessus le marché. Des aiguilles et une courbe… Si ça pouvait être ça !
— Vous avez une idée, monsieur Holmes ?
— Une idée… non, un soupçon d’idée tout au plus. Mais l’affaire prend de l’intérêt. Évidemment, ce serait inouï, tout à fait inouï… Et pourquoi pas, en somme ? Je ne vois pas de taches de sang sur la ligne.
— Il y en avait fort peu…
— Pourtant, j’ai cru comprendre que le mort avait une énorme blessure ?
— Les os brisés, mais pas de plaie grave.
— Tout de même, on s’attendrait à voir du sang. Me serait-il possible d’examiner le train d’où un voyageur déclare avoir entendu le bruit d’une chute dans le brouillard ?
— Hélas ! non, monsieur Holmes. On a déjà disloqué le train et redistribué les voitures.
— Je vous assure, monsieur Holmes, dit Lestrade, que toutes les voitures ont été examinées avec soin. J’y ai avisé moi-même.
