Murdo approchait du centre de la ville, elle s’illumina tout d’un coup ; des magasins aux brillantes devantures confondaient leur rayonnement avec celui des cafés et des tripots où les mineurs venaient gaspiller un salaire gagné avec tant de peine.
« Voici la Maison de l’Union, dit le guide, désignant un café qui se haussait presque à la dignité d’hôtel. Celui qui mène tout, là-dedans, c’est Mac Ginty.
— Un homme de quelle espèce ?… demanda Mac Murdo.
— Quoi ! vous n’avez jamais entendu parler du patron ?
— Vous savez que je suis étranger.
— Ma foi, je pensais que l’on connaissait son nom dans tous les États. Il a suffisamment occupé la presse.
— Pour quelles raisons ?
— Mais… »
Le mineur baissa la voix :
« Pour des affaires.
— Quelles affaires ?
— Bon Dieu, l’ami, vous êtes un drôle de numéro, soit dit sans offense. Vous saurez qu’ici les seules affaires dont on s’occupe sont les affaires des Écumeurs.
— Je crois avoir lu quelque chose sur les Écumeurs, à Chicago. Une bande d’assassins, n’est-ce pas ?
— Taisez-vous, sur votre vie ! cria le mineur épouvanté, en considérant avec stupeur
