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V
Bien que sa main soit rouge, elle n’est pas sans grâce ;
debout, dans son échoppe étroite, sombre et grasse,
pour symphonie, elle a le chant, jusqu’à la nuit
de la pomme de terre en tranche qui bruit
dans le liquide noir où son disque se dore.
Sans voir le savetier d’en face qui l’adore,
ni le coiffeur si beau, ni le garçon boucher,
servante du légume ingrat, et sans broncher,
elle en donne souvent, avec un air biblique,
un grand cornet tout plein au pauvre famélique.
Antoine Cros.
