sais pas pourquoi. — Ni moi non plus dit Noggs ; puis, comme il parlait rarement sans qu’on l’interrogeât, il tomba dans un triste silence, et se frotta lentement les mains, faisant craquer les articulations de ses doigts, et leur imprimant toutes les torsions dont ils étaient susceptibles.
Parmi les nombreuses particularités de M. Noggs, qui frappaient au premier coup d’œil un observateur expérimenté, on remarquait cette façon d’agir qu’il employait en toute occasion.
Newman Noggs avait été riche, mais il avait follement dissipé son patrimoine ; les usuriers avaient achevé de le dépouiller, et il s’était estimé heureux d’obtenir un modique emploi chez M. Ralph. Son excessive taciturnité était un inappréciable mérite dans une maison où l’on faisait beaucoup d’affaires qui ne demandaient pas à être ébruitées.
— Est-il venu des lettres pour moi ? dit Ralph après un moment de silence. — Une seule, répondit Noggs ; cachet noir, bordure noire, écriture de femme. — Cachet noir, dit Ralph en regardant la lettre. Il me semble que je connais cette écriture. Je ne serais pas surpris que mon frère fût mort. — Je ne pense pas que vous le fussiez. — Pourquoi pas, Monsieur ? demanda M. Nickleby. — Vous n’êtes jamais surpris, répondit Newman, voilà tout.
M. Nickleby arracha la lettre des mains de son serviteur, et fixant dessus un œil glacé, l’ouvrit, la lut, la fourra dans sa poche, et, après avoir bien mis sa montre à l’heure, il commença à la monter.
— C’est ce que je prévoyais, Newman, dit M. Nickleby en tournant sa clef, il est mort. Mon Dieu ! eh bien ! c’est un événement très-subit : je n’y aurais pas songé, réellement.
En exprimant sa douleur d’une manière aussi touchante, M. Nickleby replaça sa montre dans son gousset, tira ses gants sur sa main, et se mit en devoir de sortir.
— Les enfants sont vivants ? demanda Noggs en se rapprochant de lui. — Voilà justement le hic, répondit M. Nickleby comme si ses pensées eussent été tournées de ce côté en ce moment ; tous deux sont vivants. — Tous deux ! répéta Newman Noggs à voix basse. — Et la veuve aussi, ajouta M. Nickleby, et tous trois à Londres ; tous trois ici, Newman ! Mon frère n’a jamais rien fait pour moi, et je n’en ai jamais rien attendu. Il n’a pas plus tôt rendu l’âme, qu’on s’adresse à moi, pour que je sois le soutien d’une femme, d’un grand garçon et d’une fille. Que me sont-ils ! je ne les ai jamais vus.
L’esprit rempli de ces réflexions et d’autres analogues, M. Nickleby prit un jour-
