cette confession ? Il se sentait ridicule d’y songer. Puis la pensée obsédante, lancinante, du qu’en dira-t-on, des amis d’autrefois lui jetant l’injure de Bougival, revenait par intermittences et lui poussait à la tête des bouffées de sang.
La voix du contempteur retentissait à ses oreilles et semblait crier dans la chambre close : Tournedos !
Alors, le correct Arthur revoyait devant lui le tapis vert des petits chevaux, les casaques des jockeys traçant des sillons rapides sous la lumière crue du gaz, et, à l’entour, les croupiers attentifs, la palette levée, les actrices connues, les tendresses calées, les financiers, les artistes, les oisifs qu’il avait fréquentés, fixant sur lui des regards étonnés, s’associant dans un rire inextinguible qui devenait une clameur immense, intolérable, avec parfois des accents sinistres, qui s’appesantissait sur lui comme une malédiction irrévocable.
