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Sa dague, à peine attachée,
Figure, tout ébréchée,
Une scie aux mille dents ;
Ses armures entr’ouvertes
Rougissent, de sang couvertes,
Comme des charbons ardents.
Sur la plus haute colline
Il monte ; et, sa javeline
Soutenant ses membres lourds,
Il voit son armée en fuite,
Et de sa tente détruite
Pendre en lambeaux le velours ;
Il voit ses drapeaux sans gloire
Couchés dans la fange noire,
Et pas un seul chef debout ;
Les cadavres s’amoncellent,
Les torrents de sang ruissellent…
Le sien se rallume et bout.
