mosphère, rouge comme du feu, large comme le bouclier de Scipion. — Amant infortuné ! — C’était le soleil plus infortuné de Londres, luttant contre les doubles vapeurs de la Tamise et du charbon de terre, et montrant sa face toute ensanglantée du combat. — À cette effroyable vision, Conway recula épouvanté. Ses dispositions conjugales furent ajournées de nouveau ; il n’alla pas même ce jour-là à Kensington ; il s’en fut dans la Cité remettre au courant ses livres de commerce en arrière.
À force de rouler en notre esprit une pensée, nous émoussons ses aspérités, nous l’arrondissons, ainsi que fait l’Océan d’une pierre, qu’il promène incessamment sur les grèves. Elle n’a plus rien bientôt de ses formes premières ni des pointes saillantes qui blessaient. — Le même travail intellectuel s’opéra chez M. Conway. Il avait tant et si longuement agité en son imagination l’image de la douce Marie,
