sécurité, mille délicatesses qui ne se nomment pas plus que les traits du visage et les rides aux paumes de nos mains. Jean transformait en confiance une sorte de mollesse native ; et dans cette atmosphère qu’il jugeait sereine, il ne redoutait plus que Dorietta passât.
Lorsqu’ils vinrent à Sainte-Sabine, l’Église était fermée. Jean sourit qu’elle ne les reçût pas, comme si un sanctuaire lui ménageait son secret. Du parvis, il indiqua simplement à Dorietta le buste de la Sainte placé dans une niche sur la porte : buste d’impératrice romaine, transformé, adouci, innocenté ; à peu près une princesse…
Ils s’en furent jusqu’à l’esplanade voisine, absurde petite place ornée de pylônes à ses angles ; de cuirasses, de drapeaux sculptés. Il ne reste que d’y
