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La révolte s’appaise ; et la foule pressée
À mon aspect recule et s’enfuit dispersée.
J’accours, impatient d’annoncer à mon roi
Que le calme renaît et succède à l’effroi…
Mais ce calme fatal, précurseur de l’orage,
Est pour les conjurés le signal du carnage.
J’entends des cris affreux ; je vois de toutes parts
De la rébellion flotter les étendards.
Seigneur ! tout est perdu ! nul obstacle n’arrête
Ce peuple d’assassins… Arbace est à leur tête !
ARTABAN, stupéfait.
Arbace ! dites-vous ?
ARTAXERCE.
Le perfide !
ARTABAN.
Il n’est plus ?
ARTAXERCE, avec feu.
Il respire !…
ARTABAN.
Mon fils !
ARTAXERCE.
Ô regrets superflus !
