— Je demande acte de ce que Monsieur ne m’a pas vu les poulets dans les mains, fit McCarthy.
— Comment aurai-je pu les voir, lorsque vous teniez vos deux mains derrière votre dos ? fit M. Joseph.
— N’avez-vous pas avoué, dit McCarthy, que je vous faisais de profonds saluts ? Eh bien, M. Joseph, quand une personne bien élevée fait de profonds saluts, elle est obligée, pour garder l’équilibre, de se tenir les mains derrière le dos. Qu’avez-vous maintenant à répondre ?
— Que vous êtes le seul qui soit entré dans le réfectoire, et que c’est bien vous qui avez pris mes poulets en rôdant autour du poële.
— Affirmez-vous, M. Joseph, que nul autre que moi soit entré dans le réfectoire ? Prenez garde ! vous avez jusqu’ici répondu à mes questions avec une franchise qui vous honore. Blackstone dit que la prévarication est un crime atroce !
— Personne n’est entré que vous, fit M. Joseph.
— Quel est celui alors qui vous a apporté la soupe ?
— C’est Noël, l’aide-cuisinier.
— Ah ! nul autre que moi n’y était entré tantôt ? vous vous coupez, M. Joseph.
— Noël est un parfait honnête homme, qui nous sert depuis longtemps, dit M. Joseph.
— Eh ! eh ! fit McCarthy, si j’avais le bonheur de posséder une bourse bien garnie dans mon gousset, je serais mal à l’aise si je rencontrais au milieu d’un bois ce grand maigre picoté, qui vous inspire une si grande confiance : n’importe ; si c’est lui qui vous a servi la soupe, il doit vous avoir aussi servi les poulets ?
