flou de la traîne. Tout cela était très vague, mais la grâce de la femme se reconnaissait dans ces lignes à peine indiquées, et Risler s’attarda longtemps à l’admirer.
Au premier, le contraste était frappant. Il n’y avait rien d’allumé, à l’exception d’une petite lampe dans les tentures lilas de la chambre à coucher. Risler remarqua ce détail, et comme la petite Fromont avait été malade quelques jours auparavant, il s’inquiéta, se rappela l’agitation singulière de madame Georges, passant rapidement à son côté dans l’après-midi, et revint sur ses pas jusqu’à la loge du père Achille pour avoir des nouvelles.
La loge était pleine. Des cochers se chauffaient autour du poêle, bavardaient et riaient dans la fumée de leurs pipes. Quand Risler parut, il se fit un grand silence, un silence curieux, narquois, inquisiteur. On devait parler de lui.
– Est-ce que l’enfant est encore malade chez les Fromont ?… demanda-t-il ?
– Non. Ce n’est pas l’enfant. C’est monsieur.
– Monsieur Georges est malade ?
– Oui, ça l’a pris ce soir en rentrant. Je suis allé chercher le médecin tout de suite… Il a dit que ça ne serait rien, que monsieur avait seulement besoin de repos.
Et pendant que Risler refermait la porte, le père Achille ajoutait à mi-voix avec cette insolence d’inférieur, moitié craintive, moitié audacieuse, qui voudrait à la fois être écoutés et à peine entendue :
– Ah ! dame, ils ne sont pas en train de rigoler au premier comme au second.
