— Aôh… yes… Ce était bien cela…
— Alors, pourquoi tricher ?
— No… no… jamais tricher… disait J. Tom Lévis, la main sur le jabot.
— Allons donc, vieux blagueur… Tous les fournisseurs vous donnent quarante du cent, j’en ai la preuve… Et vous m’avez dit que vous touchiez dix… Ça fait que sur le million qu’a coûté l’installation de Saint-Mandé, j’ai, moi, mon cinq du cent, soit cinquante mille francs, et vous vos trente-cinq du cent, c’est-à-dire sept fois cinquante mille francs, c’est-à-dire trois cent cinquante mille francs… trois cent cinquante mille francs… trois cent cinquante…
Il étranglait de rage, ce chiffre en travers de la gorge comme une arête. Tom essayait de le calmer. D’abord tout cela était bien exagéré… Et puis l’agent avait des frais énormes… Son loyer de la rue Royale qu’on venait d’augmenter… Tant de fonds dehors, les rentrées si dures… Sans compter que pour lui ce n’était qu’une affaire en passant, tandis que Lebeau restait là toujours, et dans une maison où l’on dépensait plus de deux cent mille francs par an, les occasions ne devaient pas manquer.
Mais le valet de chambre ne l’entendait pas ainsi. Ses affaires ne regardaient personne, et bien sûr qu’il ne se laisserait pas carotter par une espèce de sale Anglais.
— Monsieur Lebeau, vous êtes une imper-
