C’est le matin.
Le lit, bateau de fièvre, a fait naufrage.
Ouvert sur une aube, ce livre se ferme sur une aube.
La première, le froid la poignardait Voici, gisante, la dernière.
Cette nuit, par la fenêtre ouverte, sont entrés la lune et ses maléfices. L’insomnie a bu un lait de lumière, poison plus sûr que le lait de ciguë. Et cependant le même breuvage fut un philtre pour des amours qui se croyaient éternelles et paisibles, sous les arbres, au fond des parcs. Donc, bien des égoïsmes peuvent encore se conjuguer. Mais toi, qui portes mon nom et mon visage, autant d’inutiles fardeaux, naufragé, de personne tu n’accepteras le secours.
Immortel et glorieux Hercule, tu aurais voulu filer aux pieds d’Omphale.
Homme, et aussi incapable de suivre jusqu’à
