Eh comment, sans rougir d’un si cruel transport,
Pouvez-vous avec joie annoncer votre mort ?
Changerez-vous toujours d’avis et de conduite ?
Un grand coeur doit avoir plus d’ordre et plus de suite ;
À peine vous formez un généreux dessein,
Qu’à l’instant même il est banni de votre sein.
À l’amour paternel un faux honneur succède,
Et plus le mal est grand plus on fuit le remède ;
César ne vous a point encore abandonné,
Si nous mourons, c’est vous qui l’aurez ordonné ;
Vous le savez, la mort n’a rien qui m’épouvante :
Des coeurs infortunés, c’est la plus douce attente ;
Ce qui me fait gémir, c’est de voir votre coeur
S’honorer d’un trépas qui n’est qu’un déshonneur.
Mais de ce même fer dont l’amour de Tullie
S’est armé pour défendre une si belle vie,
Si vous vous obstinez à rester en ces lieux,
Je saurai malgré vous m’immoler à vos yeux.
Ah, ma fille, étouffez ce transport téméraire !
Mon père, il vous apprend ce que vous devez faire.
Se peut-il qu’un grand coeur se montre si jaloux,
Des honneurs qu’un esclave obtiendrait comme vous ?
Quel misérable orgueil pour une âme romaine !
Ah, loin de nous vanter une gloire si vaine,
Rougissez de vous voir proscrit sur ce tableau ;
C’est dans le ciel qu’il faut inscrire un nom si beau ;
Des plus nobles proscrits je viens d’armer l’élite,
C’est à mourir entre eux que l’honneur nous invite ;
Laisserez-vous périr ces guerriers généreux,
Qui s’exposent pour vous au sort le plus affreux ?
Un Romain tant qu’il veut peut rétablir sa gloire,
C’est en cherchant la mort qu’il trouve la victoire ;
Lorsqu’il faut terminer ses déplorables jours,
Est-ce au fer des bourreaux qu’il faut avoir recours ?
Ah, je n’aspire point aux honneurs de la guerre,
Le ciel ne m’a point fait pour désoler la terre,
Ni pour briller dans l’art des travaux meurtriers ;
Ainsi que ses vertus, chacun a ses lauriers.
Et que peut m’importer, dès qu’il faut que je meure,
Quelle main me viendra marquer ma dernière heure ?
