pièce, dans sa face rougeaude pailletée de son, des yeux ronds et hagards de chien constipé.
Mais les anciens rigolaient, et, tout en continuant de cirer sur leurs mains les basanes de leurs pantalons, ils avaient des hochements de tête significatifs, des ricanements légers de gaillards édifiés sur les surprises de la profession :
— Ça te la coupe, ça, mon salaud !
— C’t’épatant, mais c’est comme ça !
— Ah ! y a du bon, y a du bon !
— Pour sûr, y en a ! Cochon de bonheur !
Ils connaissaient le personnage comme s’ils l’eussent fait, cette férocité à froid de rustre aigri par les éternelles déceptions, le une deux, une deux, perpétuel, vers un horizon à roulettes qui fuit et recule pas pour pas, la blessure d’amour propre tournée au cancer.
Ils le haïssaient d’une haine farouche, d’une haine irréconciliable, mêlée de ce mépris hautain du plus petit pour le plus grand.
