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— Croquebol ! criait La Guillaumette, les doigts à plat sur son shako, méfiance à ton casque, mon vieux ! attention au matricule ! Arrive, arrive !
— Canailles ! beuglait M. Frédéric, sales canailles !
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Il se débattait à plat ventre, écrasé sous le poids de la porte. Tout de même il réussit à dégager sa tête, qui jaillit brusquement, toute blanche, dans une collerette de verre cassé. Et suffoquant, bégayant de fureur, il soufflait sur ses courtes moustaches
