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Père Barbanson
Son, son,
Payez-vous la goutte,
Oui, oui.
Aux sous-officiers
De la gar,
De la gar,
Aux sous-officiers de la garnison.
Dans l’étroit espace réservé entre les banquettes du wagon, Croquebol qui s’était levé marquait le pas sur place, les coudes balancés près des hanches, singeant la classique lourdeur d’un pompier de Fouilly-les-Oies, tandis que, de ses poings fermés, La Guillaumette battait à tours de bras une mesure de fantaisie.
C’est l’Emp’reur du Dan’mark,
Mark, mark, mark, mark,
Qui dit à sa moitié :
Depuis quèq’temps je r’marque,
Marq’ marq’ marq’ marq’,
Que tu sens fort des pieds !
Que tu sens fort des pieds !
