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MUSE DES ENFANTS.
Ce n’est pas moi, dit Lolotte, Qui serais nigaude et sotte A m’infliger du gourmand Le terrible châtiment. En effet, la sæur cadette Garde au fond de sa pochette Les délicieux bonbons Roses, bleus, carrés, oblongs. Mais n’y goûtant,
N’en offrant, Le sucre à la fin se gâte, Coule, fond, fait une pâte, Le confit
Se moisit. Impossible que l’on mange Le citron, la verte orange ; Les voir, c’est à dégoûter. Et la boîte si jolie, Salie,
N’est plus bonne qu’à jeter. 1 — L’avare, dit Joséphine,
