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MUSE DES ENFANTS.
Un malheur survint en route : Il but à même une goutte Dans le fond d’un encrier Et faillit s’asphyxier. On le repêche, on le traine Loin de la noire fontaine Où l’on a vu pour de bon Se noyer un hanneton. L’encre imbibant sa tarière, Il embrassa la carrière D’écrivain lapon, chinois, En dessinant sur le bois Des caractères mystiques, Etranges, vagues, gothiques, Devant lesquels nos savants Se montrèrent ignorants. En vain braquant leurs lunettes, Ils épèlent les vignettes Qui les ont désarçonnés, Sans voir plus loin que leur nez.
