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FABLES ORIGINALES
Vous me couperiez sous les pieds
Mon ample moisson de lauriers.
Dans les métiers pareils aux nôtres :
Tout pour soi… rien pour les autres.
FABLE XVII.
La Maladie
La Maladie était aux champs !…
Tous les médecins triomphants
Grâce à leur docte médecine
N’envoyaient morts à Proserpine ;
Et les chirurgiens pansaient
Tellement bien les bras, les jambes,
Que les blessés, soudain, ingambes,
Sans exception guérissaient.
La Maladie ainsi chassée,
N’était-elle pas enchâssée
Entre quatre bois de sapin…
Ces cris entendus de Jupin,
Le dieu dont le cœur est sensible,
Il dit à cette enfant terrible :
Ma fille, je te fais cadeau.
D’un mystérieux mal nouveau
Qui te rendra ta clientèle
Soumise et désormais fidèle.
