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Donc, la tramontane est montée ;
Tu croiras que c’est arrivé !
Cinq-cent-millième Prométhée,
Au roc de carton peint rivé.
Hélas : quel bon oiseau de proie,
Quel vautour, quel Monsieur Vautour
Viendra mordre à ton petit foie
Gras, truffé ? pour quoi ? — Pour le four !…
Four banal !… Adieu la curée ! —
Ravalant ta rate rentrée,
Va, comme le pélican blanc,
En écorchant le chant du cygne,
Bec jaune, te percer le flanc…
Devant un pêcheur à la ligne.
