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Une série de bruits brutaux, le train, les fiacres, les omnibus, c’est tout ce que relate ma mémoire, d’un bref passage à Paris quand j’avais six ans. Cinq ans plus tard, je ne retrouve d’une semaine parisienne qu’un souvenir de chaleur sèche, de soif haletante, de fiévreuse fatigue, et de puces dans une chambre d’hôtel, rue Saint-Roch. Je me souviens aussi que je levais constamment la tête, vaguement opprimée par la hauteur des maisons, et qu’un photographe me conquit en me nommant, comme il nommait, je pense, tous les
