rs toute l’année… Je m’endormais, parfaitement ivre, la tête sur la table, bercée par un tumulte bienveillant. De durs bras de laboureurs, enfin, m’enlevaient et me déposaient au fond de la voiture, tendrement, bien roulée dans le châle tartan rouge qui sentait l’iris et maman…
Dix kilomètres, parfois quinze, un vrai voyage sous les étoiles haletantes du ciel d’hiver, au trot de la jument bourrée d’avoine… Y a-t-il des gens qui restent froids, au lieu d’avoir dans la gorge le nœud d’un sanglot enfantin, quand ils entendent, sur une route sèche de gel, le trot d’un cheval, le glapissement d’un renard qui chasse, le rire d’une chouette blessée au passage par le feu des lanternes ?…
Les premières fois, au retour, ma prostration béate étonna ma mère, qui me coucha vite, en reprochant à mon père ma fatigue. Puis elle découvrit un soir dans mon regard une gaieté un peu bien bourguignonne, et dans mon haleine le secret de cette goguenardise, hélas !…
