professent le mépris du papier imprimé, encouragés d’ailleurs par cette femme…
— … Au fait, où est cette femme ?
— Mais, papa, elle est chez Léonore !
— Encore !
— Elle vient de partir…
Il tire sa montre, la remonte comme s’il allait se coucher, agrippe, faute de mieux, l’Office de Publicité d’avant-hier, et monte à la bibliothèque. Sa main droite étreint fortement le barreau d’une béquille qui étaie l’aisselle droite de mon père. L’autre main se sert seulement d’une canne. J’écoute s’éloigner, ferme, égal, ce rythme de deux bâtons et d’un seul pied qui a bercé toute ma jeunesse. Mais voilà qu’un malaise neuf me trouble aujourd’hui, parce que je viens de remarquer, soudain, les veines saillantes et les rides sur les mains si blanches de mon père, et combien cette frange de cheveux drus, sur sa nuque, a perdu sa couleur depuis peu… C’est donc possible qu’il ait bientôt soixante ans ?…
