elle saute à terre : « À droite, Pati-Pati, à droite ! » En deux jours, elle a distingué sa droite — pardon, ma droite — de sa gauche. Elle comprend cents mots de notre langue, sait l’heure sans montre, nous connaît pas nos noms, attend l’ascenseur au lieu de monter l’escalier, offre d’elle-même, après le bain, son ventre et son dos au séchoir électrique.
Si j’étale, au moment du travail, les cahiers de papier teinté sur le bureau, elle se couche, soigne ses ongles sans bruit et rêve, déférente, immobile. Le jour qu’un éclat de verre la blessa, elle tendit d’elle-même sa patte, détourna la tête pendant le pansement, de sorte que je ne savais plus si je soignais une bête, ou bien un enfant courageux… Quand la prendrai-je en faute ? Quel accident mit, sous un crâne rond de chien minuscule, tant de complicité humaine ? On la nomme « merveille ». Je cherche ce que je pourrais bien lui reprocher…
