— Cet individu de chez Defert… Ah ! je n’aime pas cela !
— Pourquoi, maman ?
— Je me comprends…
Elles avaient de lui l’horreur qu’on a pour le satyre, ou le fou silencieux tout à coup assassin. Mais Voussard semblait ignorer notre présence et nous n’avions guère l’idée qu’il fût vivant.
Il mâchait une petite branche de tilleul en guise de dessert, croisait l’un sur l’autre, avec une désinvolture de squelette frivole, ses tibias sans chair, et il lisait, sous son auvent de paille noire poussiéreuse. À midi et demi, le petit Ménétreau, galopin d’école l’an dernier, promu récemment saute-ruisseau chez Defert, s’asseyait à côté de Voussard, et finissait son pain du déjeuner à grands coups de dents, comme un fox qui déchire une pantoufle. Le mur fleuri de Mme Lachassagne égrenait sur eux et sur nous des glycines, des cytises, le parfum du tilleul, une corolle plate et tournoyante de clématite, des fruits rouges d’if… Odile feignait le
