comme des passereaux sur la tuile d’une cheminée chaude : Odile, Yvonne, Marie, Colette… Nous avions treize, quatorze ans, l’âge du chignon prématuré, de la ceinture de cuir bouclée au dernier cran, du soulier qui blesse, des cheveux à la chien qu’on a coupés — « tant pis ! maman dira ce qu’elle voudra ! » — à l’école, pendant la leçon de couture, d’un coup de ciseaux à broder. Nous étions minces, hâlées, maniérées et brutales, maladroites comme des garçons, impudentes, empourprées de timidité au son seul de notre voix, aigres, pleines de grâce, insupportables…
Pendant quelques minutes, sur le banc, avant la classe, nous faisions les belles pour tout ce qui descendait, sur deux pieds, du haut de Bel-Air ; mais nous ne regardions jamais Voussard, penché sur un journal plié en huit. Nos mères le craignaient vaguement :
— Tu n’as pas encore été t’asseoir sur ce banc, si près de cet individu !
— Quel individu, maman ?
