uite qu’il était « de cent mille pics » supérieur à ses photographies, et même à tout ce que mon frère vantait de lui depuis deux ans : fin, l’œil velouté, la main belle, la moustache comme roussie au feu, et l’aisance caressante d’un fils qui a peu quitté sa mère. Moi, je ne dis rien, justement parce que je partageais l’enthousiasme maternel.
Il arrivait vêtu de bleu, coiffé d’un panama à ruban rayé, m’apportant des bonbons, des singes en chenille de soie grenat, vieil-or, vert-paon, qu’une mode agaçante accrochait partout — les rintintins de l’époque — un petit porte-monnaie en peluche turquoise. Mais que valaient les cadeaux aux prix des larcins ? Je leur dérobai, à lui et à mon frère, tout ce qui tomba sous ma petite serre de pie sentimentale : des journaux illustrés libertins, des cigarettes d’Orient, des pastilles contre la toux, un crayon dont l’extrémité portait des traces de dents — et surtout les boîtes d’allumettes vides, les nouvelles boîtes blasonnées de photographies d’actrices que je ne fus pas longue à connaître toutes,
