répondit à tous : « Merci bien, je ne danse pas, je suis fatiguée. » Blessés, ils ricanaient, après quelques jours : « Elle a attrapé une fatigue de trente-six semaines, oui ! » et ils épièrent sa taille… Mais rien n’arriva à la petite Bouilloux, ni cela ni autre chose. Elle attendait, simplement. Elle attendait, touchée d’une foi orgueilleuse, consciente de ce que lui devait un hasard qui l’avait trop bien armée. Elle attendait… ce Parisien de serge blanche ? Non. L’étranger, le ravisseur. L’attente orgueilleuse la fit pure, silencieuse ; elle dédaigna, avec un petit sourire étonné, Honce, qui voulut l’élever au rang de pharmacienne légitime, et le premier clerc de l’huissier. Sans plus déchoir, et reprenant en une fois ce qu’elle avait jeté — rires, regards, duvet lumineux de sa joue, courte lèvre enfantine et rouge, gorge qu’une ombre bleue divise à peine — à des amants, elle attendit son règne, et le prince qui n’avait pas de nom.
Je n’ai pas revu, en passant une fois dans mon pays natal, l’ombre de celle qui me refusa si tendrement
