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s’essayait sur un gros canevas… Debout, M. d’Avricourt récitait des vers, encensé par les soupirs des femmes oisives, et son regard oriental ne s’abaissait point sur elles.
Je n’ai jamais su au juste par quelles brèves paroles, ou par quel silence plus sévère, le châtelain flétrit la « dernière mode de Paris » et éclaira l’aveuglement étrange de ces braves gens qui le regardaient, l’aiguille en l’air. Mais j’entendis maintes fois raconter que le lendemain matin la troupe levait le camp, et qu’à l’hôtel de la Poste il ne restait rien de Lagardère, d’Hernani, du gendre impertinent de M. Poirier — rien, qu’un écheveau de soie et un dé oubliés.
