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indignation maternelle. Elle revenait épuisée, avec le souffle précipité d’une bête poursuivie. Elle reprenait courage dans sa maison, entre mon père et moi, taillait le pain pour les poules, arrosait le rôti embroché, clouait, de toute la force de ses petites mains emmanchées de beaux bras, une caisse pour la chatte près de mettre bas, lavait mes cheveux au jaune d’œuf et au rhum. Elle mettait, à dompter son chagrin, une sorte d’art cruel, et parfois je l’entendis chanter. Mais, le soir, elle montait fermer elle- même les persiennes du premier étage, pour regarder — séparés de notre jardin d’En-Face par un mur mitoyen — le jardin, la maison qu’habitait ma sœur. Elle voyait des planches de fraisiers, des pommiers en cordons et des touffes de phlox, trois marches qui menaient à un perron-terrasse meublé d’orangers en caisses et de sièges d’osier. Un soir — j’étais derrière elle — nous reconnûmes sur l’un des sièges un châle violet et or, qui datait de la dernière convalescence de ma sœur aux longs cheveux. Je