ideaux d’andrinople, le lit étroit et haut, le lit bourré de plume, bouffi d’oreillers en duvet d’oie, le lit où aboutit cette journée toute fumante de sueur, d’encens, d’haleine de bétail, de vapeur de sauces…
L’aile d’un phalène grésille sur la flamme de la lampe et l’éteint presque. Accoudée à la fenêtre basse, je respire l’odeur humaine, aggravée de fleur morte et de pétrole, qui offense le jardin. Tout à l’heure, les jeunes mariés vont venir ici. Je n’y avais pas pensé. Ils plongeront dans cette plume profonde. On fermera sur eux les contrevents massifs, la porte, toutes les issues de ce petit tombeau étouffant. Il y aura entre eux cette lutte obscure sur laquelle la candeur hardie de ma mère et la vie des bêtes m’ont appris trop et trop peu… Et puis ?… J’ai peur de cette chambre, de ce lit auquel je n’avais pas pensé. Ma compagne rit et bavarde…
— Dis, tu as vu que le fils Follet a mis à sa boutonnière la rose que je lui ai donnée ? Dis, tu as vu que Nana Bouilloux a un chignon ? À treize
