LOUIS — Et même si je t’avais épousée, tu pars et me préfères ces gens que tu ne connais pas ?
LUMÎR — Oui.
LOUIS — Je fais donc bien de te laisser aller.
LUMÎR — Non, frère. Même si ta vie est longue. Tu ne trouveras plus une pareille occasion de la donner pour celle qui se donnait à toi.
LOUIS — La consigne est de vivre.
LUMIR — La mienne est de mourir. Bassement, ignoblement, entre deux employés mécontents de s’être levés de si bonne heure. Une lanterne, une nuit de pluie comme il y en a là-bas avant l’hiver, la pluie qui tombe à torrents, sans aucun espoir. C’est une jeune fille qu’on va pendre à une barre de fer entre les deux murs d’une prison. Adieu !
LOUIS — Sans aucun espoir.
LUMÎR — Oui, adieu sans aucun espoir, dans le ciel et sur la terre ! (Elle sort)
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