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À Joseph Rouleau.
La débâcle a grossi l’Etchemin, qui naguères
Sous la glace tordait ses ondes prisonnières,
Et, le canthook aux bras, les flotteurs fiers et forts
Drayent les lourds billots échoués sur ses bords,
Ou sur les rocs trouant au large l’eau glacée,
Font glisser sur les flots la forêt terrassée
Par le fer des vaillants bûcheux de Dorchester
Vers le fleuve géant qui les porte à la mer.
Et depuis bien des jours, sans trêve ni relâche,
Les hardis log rollers en chantant font leur tâche.
Tour à tour sur la rive et dans leurs longs canots
Ils travaillent ― avec tout l’élan des héros ―
Commandés par un chef aux épaules d’hercule.
