À bord de la Provence, ce 5 octobre 1909.
Depuis hier le vent du nord souffle en tempête :
Sous son fouet glacial les flots tordent leur crête
Et poussent, éperdus, d’horribles meuglements ;
Partout, autour de nous, des abîmes fumants
Se creusent, des sommets mouvants et blancs d’écume
Se dressent à travers les réseaux de la brume.
Depuis hier le vent déchire en mugissant
Les lames, les soulève, et sur le pont glissant
En laisse retomber des bribes convulsives.
Le jour à peine luit sur les vagues massives.
Qui battent sourdement les flancs du lourd steamer ;
Le ciel sombre se fond avec la sombre mer :
A nos yeux le soleil dans la buée épaisse
N’est plus que le fanal d’une barque en détresse.
Et l’ouragan toujours souffle plus âprement.
