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Comme dans les flots profonds le plongeur de Schiller, ainsi plus d’une pensée meurt d’être entrée trop avant dans les choses obscures.
Je voudrais un immense amour, et emporter ma bien-aimée devant l’infini du désert ; et la nuit, sous les étoiles d’or, l’âme abîmée dans le silence des solitudes démesurées, rêver, oublier, mourir devant ce vide magnifique !
Après la mélancolie sublime du désir, quelle amère et désolante mélancolie que celle de la satiété ! Quel profond vide inattendu, après tout amour satisfait !
