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tours creuses où veille le taciturne souvenir.
Des goélands tournent en criant sur les lagunes, une cloche tinte et, parmi les toits fumants, se dresse un cyprès solitaire.
Quel jour, ô Sylvius, à cette heure du repos, entendrai-je ton pas sur le chemin et ton rire à mon seuil ?
Quelle nuit retrouverai-je, longuement appuyée sur mes lèvres, la douceur fraîche de ton baiser ?
