Ne revois-tu pas le palais rose, les grands joncs aux feuilles étroites en soie pâle, et le coq blanc comme un oiseau d’ivoire, parmi les dépouilles sanglantes des camphriers.
Faut-il réveiller les strophes divines de ce poème défunt ? Retournerons-nous jamais sur le lac que la rame fait murmurer ? Nos mains ne peuvent plus se joindre et mes lèvres ignoreront les tiennes combien de temps…
Mais ta pensée, toujours présente, me suivait dans le jardin où fleurissent des chrysanthèmes, sous les voûtes grises des platanes aux plaies blanches qui paraissent souffrir.
Non loin de là dorment des trésors ensevelis.
Un homme m’a dit : J’ai trouvé hier un collier d’or.
J’ai vu le cou ferme et la nuque arrondie… Lavinia ou Fulvie, qui sait ? La poussière ne dit pas ses secrets.
Et l’homme m’a tendu un plateau plein de ces émaux
