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XLI
Une araignée tisse sa toile auprès de moi, sa toile au fil de brume, couleur de rêve et couleur d’eau.
Cette dentelle souple en roue blanche qui luit, c’est un piège perfide où la mort se balance.
La mouche folle y est tombée.
Elle meurt maintenant.
Toi, sous mes pas, tu as tissé un grand filet d’or fin, couleur des jours d’été et des midis qui flambent, une trame d’amour ouvrée par ta jeunesse.
Ivre, j’y suis tombée.
Je vis maintenant.
