— Vous l’avez dit. »
De trois à cinq, de cinq à neuf, de neuf à sept, de sept à neuf ; les paquets de cartes forment un cercle ; il parcourt trois fois le cercle, suivant la marche du soleil ; il retourne, et trois fois il parcourt le cercle dans une direction opposée ; il compte transversalement de trois à sept, de sept à cinq, de cinq à neuf, et les lunettes bleues arrivent à neuf à un arrêt de mort.
« Avant minuit demain, le roi de pique sera mort, » dit la voix monotone de M. Blurosset.
Les voix des horloges de Paris semblent une continuation de celle de M. Blurosset, et sonnent l’heure de minuit.
Vingt-quatre heures pour le roi de pique !
M. Blurosset ramasse les cartes et les glisse dans sa poche. Les gens malicieux disent qu’il dort en les mettant sous son oreiller, qu’il joue à l’écarté avec lui-même dans son sommeil, et qu’il a joué le piquet avec un grand et noir gentleman, que le portier n’a jamais fait ni entrer, ni sortir, et qui a laissé derrière lui une atmosphère sulfureuse et suffocante dans le petit appartement de M. Blurosset.
« C’est bien, dit M. Raymond de Marolles. En voilà assez pour le carton ; maintenant au creuset. »
Pour la première fois depuis la découverte de la trahison de son époux, Valérie de Lancy sourit.
