quoi qu’il soit rapide comme l’éclair, il voit le petit morceau de papier chiffonné dans sa main, et après un long et dernier regard sur le front hautain et les lèvres immobiles de Valérie de Cévennes, il abaisse sa lorgnette.
« Cela vaut quinze guinées, se dit-il à lui-même ; cette jeune fille peut commander à ses yeux, ils n’ont pas d’éclair qui les trahisse, mais ces lèvres minces ne peuvent taire un secret à un homme doué d’une dose convenable d’intelligence. »
Quand l’opéra est terminé, le flâneur des stalles quitte sa place de l’orchestre, et se promène devant la porte du théâtre, malgré la rigueur de l’hiver. Il s’est peut-être amouraché d’une charmante coryphée, charmante dans tout son éclat de couches de blanc et de rouge, et encore cela ne peut être, car il fût resté dans sa stalle, ou eût voltigé sur les côtés de la scène, car le ballet n’est pas fini. Deux ou trois équipages appartenant aux premiers chanteurs, attendent à la porte du théâtre ; bientôt un homme de haute taille, à la tournure élégante, enveloppé dans un large pardessus, sort ; un groom ouvre la portière d’un petit brougham bien équipé, mais le gentleman dit :
« Non, Farée, vous pouvez rentrer, je marcherai.
— Mais, monsieur, représenta le laquais, monsieur ne sait pas qu’il pleut. »
Monsieur répond qu’il sait qu’il pleut, mais
