— J’ai télégraphié pour qu’on m’envoie l’argent, ma chère enfant, — dit le banquier. — L’un des commis sera ici quand nous aurons fini de déjeuner.
Floyd avait raison. Une carte, portant le nom d’un M. George Martin, lui fut apportée pendant qu’il déjeunait.
— Priez M. Martin d’avoir la bonté de m’attendre dans mon cabinet, dit-il.
Aurora et son père trouvèrent le commis assis auprès de la croisée ouverte, regardant avec délices, à travers les festons de feuillage qui entouraient les treillages, le superbe jardin d’agrément. Felden était un endroit sacré, aux yeux des jeunes commis de Lombard Street, et une course à Beckenham en cab, par une belle matinée d’été, sans parler de la chance d’une collation, avec du vieux madère, ou un poulet froid, avec de l’ale d’Écosse, passait pour une véritable partie de plaisir.
Martin, qui était sous l’influence du chagrin passager de n’avoir que dix-neuf ans, se leva avec empressement, d’un air confus et surpris, et rougit énormément à la vue de Mme Mellish.
Aurora répondit à ses saluts respectueux par un mouvement de tête, comme elle aurait pu le faire pour un des petits chiens de l’écurie, et s’assit vis-à-vis de lui, à une petite table auprès de la fenêtre. La table était si étroite, que la robe de mousseline d’Aurora frôla le pantalon de drap brun du jeune commis quand Mme Mellish s’assit.
Le jeune homme ouvrit un petit sac en maroquin qu’il portait suspendu en bandoulière par une courroie, et en tira un paquet de billets de banque si minces, si blancs, si neufs, que, dans leur fraîcheur immaculée, ils ressemblaient plutôt à des billets de la Banque d’élégance qu’aux valeurs fictives mises en circulation, pour les besoins d’une nation laborieuse et commerçante.
— J’ai apporté l’argent pour lequel vous avez télégraphié, monsieur, — dit le commis.
— Très-bien, monsieur Martin, — répondit le banquier. — Voici mon reçu tout préparé. Les billets sont… ?
