lentement et avec précaution près de la petite fenêtre rustique et plongea son regard à l’intérieur.
Elle ne s’était pas trompée en disant qu’elle savait où trouver Aurora.
Mme Mellish était debout, le dos tourné vers la fenêtre. Immédiatement en face d’elle, Conyers, l’entraîneur, était nonchalamment assis, et fumait sa pipe. La petite table les séparait, et la seule chandelle qui éclairait la chambre se trouvait tout près du coude de Conyers et lui avait évidemment servi à allumer sa pipe. Aurora parlait. L’oreille la plus fine eût pu entendre sa voix, mais non pas distinguer ses paroles. On voyait que l’entraîneur écoutait attentivement. Il écoutait attentivement, mais un froncement de ses beaux sourcils plissait son front, et il était évident qu’il n’était pas satisfait du tour de la conversation.
Quand Aurora eut cessé de parler, il leva les yeux, haussa les épaules, et ôta sa pipe de sa bouche. Mme Powell, le visage collé contre le carreau, ne le quittait pas des yeux.
Il indiqua d’un geste indifférent une chaise vide placée près d’Aurora ; mais celle-ci secoua la tête avec mépris, et se tourna brusquement du côté de la fenêtre. Ce mouvement avait été si rapide que Mme Powell avait à peine eu le temps de se rejeter en arrière, lorsqu’Aurora avait fait jouer le fermoir de la fenêtre, et l’avait ouverte toute grande.
— Je ne puis supporter cette chaleur étouffante, — s’écria-t-elle d’un ton d’impatience ; — j’ai dit tout ce que j’avais à dire, et il est inutile que j’attende votre réponse.
— Vous ne me donnez guère le temps de réfléchir, — dit-il avec un calme impudent qui contrastait étrangement avec l’emportement et la véhémence d’Aurora. — Quel genre de réponse voulez-vous ?
— Oui ou non.
— Rien de plus ?
— Non, rien de plus. Vous savez mes conditions ; elles sont toutes écrites ici, — ajouta-t-elle en posant la main sur un papier déployé sur la table. — Elles sont écrites
