Boutez-là votre main : je vous pardonne. Eh qu’est-ce ?
Pour des mots de travers faut-il bouder sans cesse.
Je me charge du soin de les rapatrier.
Et l’affront qu’il m’a fait se peut-il oublier ?
Si me croire timbré c’est vous faire une offense,
En faisant le péché, j’en ai fait pénitence :
J’ai souffert comme un Diable. Eh, bon Dieu ! Comment font
Tant de gens que je vois qui savent qu’ils le sont,
Et qui de ce malheur n’étant tristes ni mornes,
Vivent dans un plein calme à l’abri de leurs cornes ?
La patience est belle en de semblables cas :
Mais c’est un don du ciel, qu’il ne m’accorde pas.
Nommez, si vous voulez, mon imprudence extrême,
J’aime mieux avoir tort que vous l’ayez vous-même ;
Et le risque est moins grand, pour tout dire en un mot,
