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L’avant-veille on leur avait dit :
« Allez-vous-en, dès samedi,
Ou, sinon, gare à nos gendarmes ! »
Et, vite, elles s’en allaient…
Mais de leurs pauvres yeux coulaient
Lentement de tristes larmes !

Et c’était grand’pitié de voir
Sous le ciel lugubrement noir
Toutes ces martyres, muettes,
Par nos chemins défilant
Comme dans l’orage un vol blanc
D’inoffensives mouettes ;

Elles pleuraient le petit nid,
L’humble coin rustique e ben
Où, dans l’ombre, il faisait bon vivre,
Satisfaites de très peu,
Dans le chemin qui mène à Dieu,
Le chemin si doux à suivre !

Elles pleuraient leurs besogneux,
Leurs infirmes, leurs pauvres vieux
Et leurs vieilles à demi-mortes :
Elles plaignaient tous les gueux
Puisque jamais plus devant eux
N’allaient se rouvrir leurs portes ;

Mais leurs gros soupirs étouffants
Volaient surtout à leurs enfants,
Les élèves de leur école,
Les petits qui jamais plus
Du doux et consolant Jésus
N’auraient la bonne Parole ;